\_/ grillo \_/

 

 

 

Manuela Pagliacci alle 10.44 del 05 giugno

 

“Puoi desiderare di ridurre un’emozione dolorosa in briciole, ma non puoi farla esplodere con una bomba atomica”, scrive Tsoknyi Rinpoche nel libro Fearless simplicity. La tua situazione è ancora più complicata, Cancerino, perché il sentimento di dolore potrebbe nascere dall’interpretazione sbagliata di un’esperienza passata o da un condizionamento che hai subìto da bambino. In ogni caso, Cancerino, sono lieto di informarti che in questo periodo hai il potere di ridurre l’intensità di un’emozione dolorosa che pensavi di non riuscire mai a superare. Per dare il via a questo processo, invoca il perdono per chi ti ha ferito, ignorato, ingannato, e anche per te stesso, in tutti i modi che riesci a immaginare.

 

 

 

Oh si, è proprio così.

Son letteralmente a pezzi, stanca fisicamente, ma forse anche psicologicamente. Ho bisogno di dormire. Ho bisogno di staccare. Oggi vado a casa prima.

Mi manca L. già da ora. Questo fine settimana salta. Vedrò di trovare un palliativo che mi aiuti ad arrivare alla settimana prossima.

Ma tanto lo so che ce la faccio!!!

l'unica crisi minacciosa è la tragedia di non voler lottare per superarla
Albert Einstein (1879-1955)

Lunedì 18 maggio

 

Stamattina proprio non ce l’ho fatta ad andare in farmacia. Però son uscita presto dall’ufficio ed ho pure trovato parcheggio quasi subito, vicino casa. E vicino anche alla farmacia…
E quella medicina mi serve…
Eppoi, lì, c’è quella farmacista carina…
Vabbè, poche storie: vado!
Quando entro c’è fila. Non importa che io cerchi con lo sguardo quei ricci biondi: sono proprio accanto a me, alla mia destra, al banco dell’omeopatia. Lei sta parlando con una cliente. A me tocca darle le spalle per stare in fila davanti al bancone centrale.
Ma la sento parlare dietro di me e spero che si sia accorta di me. Sogno. Spero.
L’attesa è lunga, per fortuna. La signora con la bimba in braccio davanti a me si dilunga a comprare le creme per il sole. Bene: così posso guardarmi un po’ intorno con nonchalance.
Mentre mi sto per girare indietro, sento una presenza al mio fianco destro: è lei che sta cercando di passare. Mi sposto per farle spazio e la guardo: guardo la sua schiena, le spalle, i suoi lunghi ricci biondi.
Lei prende una scatola dal bancone e si volta per tornare indietro. Il mio sguardo è ancora su di lei. I nostri occhi si incontrano. Un sorriso reciproco illumina i nostri volti.
Ritorna dalla cliente ed io a salutare con la mano la bimba col viso appoggiato sulla spalla della mamma.
E’ il turno della signora avanti a me. Mi guardo intorno facendo finta di nulla, ma in realtà concentrata sulla sua voce, dietro di me, che nel frattempo si è alzata di almeno due toni.
Mentre cerco disperatamente nella memoria un prodotto omeopatico che potrebbe servirmi, quegli splendidi ricci mi passano di nuovo accanto, ondeggiano e spariscono oltre il bancone centrale, dietro una porta. Passano pochi secondi ed eccola di nuovo di fronte a me, con gli occhi puntati dritti sui miei ed un sorriso già preparato da dietro l’angolo. Il mio è ancora lì da prima, congelato in una estatica paresi.
Quanto vorrei restare in fila fino alla chiusura!
E invece è il mio turno. Ordino la mia medicina. Quando mi viene chiesto se ho già pensato alle creme per il sole non perdo l’occasione di rimanere ancora qualche minuto con la possibilità di avere lo sguardo della riccia su di me. Al modico prezzo di 43 euro.
Assaporo l’attesa finale del pago bancomat, ma anche questa operazione è conclusa e mi tocca andare.
Nel frattempo è entrato il “dottore”: tutte le farmaciste lo salutano riverenti. Mi volto e la mia riccia mi da le spalle: sistema i prodotti nello scaffale e non si volta. Capisco: l’atmosfera è cambiata. Non c’è più spazio per “altro”, ma esco saltellante dalla farmacia, chiedendomi cosa mi potrebbe mancare nei prossimi giorni per ritornare lì il prima possibile.